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Sextas-feiras, religiosamente: um texto novo, uma crise a menos guardada.

O professor é, por definição, quem sabe. É esse o contrato: alguém entra numa sala cheia de gente que não sabe, e sai dali sabendo um pouco mais. Mas por trás dessa certeza pública existe uma verdade menos confortável: o professor é uma eterna metamorfose. Muda de ano em ano, de turma em turma, porque parar de mudar significa perder...

Faltam três dias para os dez anos, e o gordão muda de endereço. Troca o quintal pelo céu, a cama almofadada pelas fotos, o latido pela tristeza da família.

Minha amiga tem uma teoria sobre mim que ela repete há dois meses: eu preciso de mais leveza na vida. Ela decidiu que essa leveza teria a forma de um tapete de borracha, uma professora de voz sussurrada e um convite que chegava toda terça-feira, pontual como imposto.